*silêncio*

Como se eu fosse um vinho
e tu abrisses os pulsos para me libertar
como se náufrago, sonhasse na tua carne
a firmeza da terra adiada.

como se o voo dos pássaros pairasse aceso
sobre os ramos do teu cabelo
até que as suas asas delirantes
pernoitassem nos teus olhos.

como se eu me rasgasse
na tua mão, e repleto
entrasse em ti como num jardim

como se hoje apenas eu
dançasse na areia movediça
da tua boca.

Três poemas de Alejandra Pizarnik

A tua voz
neste não poderem sair as coisas
do meu olhar
elas desapossam-me
fazem de mim um barco sobre um rio de pedras
se não é a tua voz
tu desatas-me os olhos
e por favor
que me fales
sempre


*

Alguém mede soluçando
a extensão da aurora.
Alguém apunhala a almofada
em busca do seu impossível
lugar de repouso


*


explicar com palavras deste mundo
que partiu de mim um barco levando-me

Eu disse-te:

- a tua boca é demasiado estreita para certas cores.

e tu fingiste-te branca.

White chalk-late

Esta mulher cobriu-se com a doçura pueril de uma menina. vestiu a brancura das teclas, da voz, a palidez dos dedos... e deixou-se fotografar sobre um fundo negro. o mesmo de sempre.

White chalk não me arrebata (pelo menos às primeiras audições), mas continua a ter belas canções, que nos doem onde ela sempre nos doeu.

Dance me to the end of love

À melodia da tua voz,
responde o meu corpo
em contratempo.

em acrílico forte

não sei

a que cidade cheguei

lembro-me de ter vinte anos

e cegar

perdi

o que nenhum homem sabia perder

e alguém me disse:

- desenha a tua morte

e eu peguei nos meus olhos

e fiz este silêncio negro

porque os meus olhos

eram negros

e neles é que eu guardava

a vida e a morte

foi há muito tempo

pois sou um homem muito velho

sou tão velho

como a distância do caminho que percorri

lembro-me que fui

que fui, como o sangue vai numa veia

até ao coração

do nada

até sofrer a eternidade

como uma pedra ou um planeta

fui na gota de mim

ao oceano de mim

e agora cheguei

sem saber onde cheguei

estou no mais abstracto

de um ser

estou na minha alma

ou no meu sonho

estou na essência

do que faz enlouquecer

sinto-o na cor forte

que me devolve os olhos

no estranho calor

que me concede humanidade

não sei

a que mundo cheguei

sou um velho

que ensaia o seu olhar

e há esta cidade estranha

onde não corre o vento

onde nenhum céu vigia

nenhum horizonte define

estou sentado

num prado de aço

e nenhuma estrada

foi escrita

nenhum rio

foi pintado

nenhum ser

foi dito

sou um velho

e ensaio o meu olhar

exerço-o no invisível

que precede as coisas

que está antes do objecto

antes do ser

e tenho nas mãos

a ciência dos gestos

tenho a Arte

sou o talento da vida

por isso

gota a gota

dou-me

um mar

dou-me

os homens e as mulheres

e dou-me em cada um

a voz

todas as vozes

até ao esplendor do grito

e nesse rumor

nesse quase cantar

é que oiço o nome

do que me chama

não sei

que cidade me espera

sou um velho

sou um pássaro cego

que voa adormecido

os seus vinte anos

gil t. sousa

E a ria ali tão perto...

Cheguei ao Mercado Negro com facilidade. o espaço está bem situado e agradou-me muito. passeei-me coerente pela exposição, anónimo, e tirei várias fotografias (que ficaram uma merda, diga-se).
A meio do corredor desta casa imaginada, um pequeno ponto (de fuga? de encontro?) assomava.
depois - e enquanto olhava para lá das vidraças os jardins que subiam aos telhados numa voluptia de vôo - incêndiou-se-me na boca uma tarte de rabanete.
Então, deixei-me ir (quase pela janela) - e o relógio que só marcava as horas nas entrelinhas...


p.s. - os poemas/blogs que salientei são aqueles que por uma ou outra razão mais me estão perto.
miss lemon: (maybe it matters) o trabalho que mais gostei foi aquele que ilustra o poema do blog musas esqueléticas.

O limiar e as janelas fechadas

O que é certo é que gostei de ti.
O resto não: se exististe,
e se assim foi, qual a cor dos olhos, ora verdes
ora cinzentos, deles levantou-se uma vez
um bando de andorinhas. Quais. As rápidas,
as que não andam, as que se amam no ar.
Como foi. Ficaste doente
ou coisa assim, levaram-te, muito se passou,
acho que ia ter outro filho e esqueci-me de ti
até ouvir-te, esta noite, a horas impossíveis,
vem comigo, é tempo. Larga tudo e sai,
espero por ti ao pé da cancela.
Mas cheguei lá e o trinco
estava solto, batia ao vento
contra o poste, fechei-o, voltei para trás,
a pensar em ti, que estiveste lá,
sabe-o Deus, que abriste a cancela,
que gostei de ti e também
que a porta não encaixava bem.






Eva Gerlach

Tríptico onírico - ou a luta contra o esquecimento global em 3 actos

Acto primeiro

"Que destino nos revela a mão sem linha da vida?"

*

Andei a dar passos para além
de mim. Pensei cidades inteiras.
Pensei-as com as pernas.

Acto segundo

"Todo o homem é uma ilha"


*

Hoje doeu-me no futuro
*

O silêncio continua a amassar-me o corpo.
Metodológico, rigoroso.

Circunscrito.
*

A arte do inalcançável é perfeitamente
possível. Disse-mo ainda há pouco o fundo
de uma garrafa.

Acto terceiro

"everything you say has water under it"


*

Pura compaixão

por mim por ti
por nós

e pelo mundo inteiro
que se deitou connosco