Sombras ancestrais
claras manhãs
em que margem ?
Ainda que a memória esbata as horas
o que há são espaços perdidos
uma casa
uma viagem
cabelos soltos em minhas mãos
Júlio Castañon Guimarães
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A dor da palavra voltou, e eu sem saber o que fazer dela... sangrei
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2 comentários:
...mas as horas persistem...
Perdi-me na fotografia.
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